Я не лох!

Я — шейне пуним, я — мотек шели,

От Баден-Баден до Куршавели,
День отдохнув, шесть дней на сцене нон-стоп, как бог.
И я не лох.

Изящен туфель, светла рубашка,
мила мордашка — моя мордашка,
Рельефен пресс мой, неровен час мой и крив мой рог.
И я не лох.

Попеременно за части тела
Богов различных и под прицелом
Держу я крепко, в своей ладони, я научился, я смог.
И я не лох.

Провинциален? Нет, метрополен.
Не отличая от штреков штолен,
Донбасс возьму я. Увы и ах? Ого и ох! 
И я не лох.

Тот от веревки, а тот от пули,
Тот от болезни, а мне-то хули
Тот в двадцать шесть, те в тридцать семь — ты слышишь, мама — и каждый сдох.
Мне сорок два
/здесь длинный — чуть «выигрыш» не написал — проигрыш/
и я не лох.